me he besado con poetas, pintores, cineastas empleadas, jew princesses, rateros, hippies ingenieros, tenores, guerrilleros en mi boca todos los caminos de la vida es tiempo / de ocuparme de mis pies
Guitarist and singer David Gilmour of Pink Floyd recorded a musical interpretation of William Shakespeare’s “Sonnet 18” at his home studio aboard the historic, 90-foot houseboat the Astoria. This video of Gilmour singing the sonnet was released as an extra on the 2002 DVD David Gilmour in Concert, but the song itself is connected with When Love Speaks, a 2002 benefit album for London’s Royal Academy for the Dramatic Arts.
«Shall I compare thee to a summer's day?
Thou art more lovely and more temperate.
Rough winds do shake the darling buds of May,
And summer's lease hath all too short a date.
Sometime too hot the eye of heaven shines,
And often is his gold complexion dimmed,
And every fair from fair sometime declines,
By chance or nature's changing course untrimmed;
But thy eternal summer shall not fade,
Nor lose possession of that fair thou owest;
Nor shall Death brag thou wander'st in his shade,
When in eternal lines to time thou grow'st:
So long as men can breathe or eyes can see,
So long lives this and this gives life to thee.»
«Dovrei paragonarti a un giorno d'estate?
Tu sei più amabile e mite.
Impetuosi venti sferzano le tenere gemme di Maggio,
E il tempo dell'estate ha troppo presto una fine.
Troppo cocente splende a volte l'occhio del cielo,
E spesso la sua carnagione dorata scurisce;
E ogni cosa bella si allontana dalla bellezza,
Guastata dal caso o dal mutevole corso della natura.
Ma la tua estate eterna non verrà mai meno,
Né sarà privata della bellezza che possiedi,
Né la morte si vanterà che tu cammini nella sua ombra,
Se vivrai nel tempo futuro grazie a dei versi eterni:
Stamattina sono andato a un convegno sulla poesia di Houellebecq che si teneva in un centro culturale. Alla fine, dopo un buffet a base di taboulé ci hanno fatto dono di una sua raccolta di poesie edita da Librio che non conoscevo: "La poursuite du bonheur". Spaginandola, mi sono fermato su questo testo che ricorda un po' il clima in Huis Clos di Sartre e un po' Bukowski:
Tu parlait, sexualité, relations humaines. Parlais-tu vraiment, en fait? Un brouhaha nous environnait; les mots semblaient sortir de ta bouche. Le train pénétrait dans un tunnel. Avec un léger grésillement, un léger retard, les lampes du compartiment s'allumérent. Je détestais ta juppe plissée, ton maquillage. Tu étais ennuyeuse comme la vie.
Parlavi, sessualità, relazioni umane. Parlavi veramente, in realtà? Un baccano ci circondava; le parole sembravano uscire dalla tua bocca. Il treno si infilava in un tunnel. Con un leggero crepitio, un leggero ritardo, le lampade dello scompartimento si accesero. Detestavo la tua gonna plissettata, il tuo trucco. Eri noiosa come la vita.
3min, Animation 2D
Based on the poem of Robert Desnos "J'ai tant rêvé de toi"
'I have dreamed of you so much that you are no longer real.(...)' A film about The Horizon and his impossible love... Director: Emma Vakarelova Scriptwriter: Kalina Svezhin Sound: Yan Volsy Voice: Jaques Gamblin Editing: Thomas Belair Producer: Tant Mieux Prod (2014) Broadcast on France 3
J'ai tant rêvé de toi que tu perds ta réalité.
Est-il encore temps d'atteindre ce corps vivant
Et de baiser sur cette bouche la naissance
De la voix qui m'est chère?
J'ai tant rêvé de toi que mes bras habitués
En étreignant ton ombre
A se croiser sur ma poitrine ne se plieraient pas
Au contour de ton corps, peut-être.
Et que, devant l'apparence réelle de ce qui me hante
Et me gouverne depuis des jours et des années,
Je deviendrais une ombre sans doute.
O balances sentimentales.
J'ai tant rêvé de toi qu'il n'est plus temps
Sans doute que je m'éveille.
Je dors debout, le corps exposé
A toutes les apparences de la vie
Et de l'amour et toi, la seule
qui compte aujourd'hui pour moi,
Je pourrais moins toucher ton front
Et tes lèvres que les premières lèvres
et le premier front venu.
J'ai tant rêvé de toi, tant marché, parlé,
Couché avec ton fantôme
Qu'il ne me reste plus peut-être,
Et pourtant, qu'a être fantôme
Parmi les fantômes et plus ombre
Cent fois que l'ombre qui se promène
Et se promènera allègrement
Sur le cadran solaire de ta vie. Robert Desnos, "Corps et biens".
Stamattina, mentre osservavo alcuni oggetti nel negozio di una Charity, ho sentito un rumore alle spalle: avevo inavvertitamente urtato qualcosa facendolo cadere. Si trattava di un libro verde di non molte pagine. Rimettendolo a posto ho notato che il titolo era in italiano o, per essere più precisi, anche in italiano, dato che il volume sembrava bilingue. Conteneva venti poesie scritte in uno stile asciutto, crudo, che mi hanno ricordato un po' Sylvia Plath e un po' Anne Sexton. L'autore si chiama Fabrizio Bajec e scrive inizialmente i testi in una lingua per poi tradurli nell'altra così da sentirli ancora più personali.
Si, mi ricordo quella parete nella nostra città rasa al suolo. Si ergeva fin quasi al sesto piano.
Al quarto c'era uno specchio, uno specchio assurdo perché intatto, saldamente fissato.
Non rifletteva più nessuna faccia, nessuna mano a riavviare chiome, nessuna porta dirimpetto, nulla cui possa darsi il nome “luogo”.
Era come durante le vacanze- vi si rispecchiava il cielo vivo, nubi in corsa nell'aria impetuosa, polvere di macerie lavata dalla pioggia lucente, e uccelli in volo, le stelle, il sole all'alba.
E cosi come ogni oggetto fatto bene, funzionava in modo inappuntabile, con professionale assenza di stupore
It had been a long day at the office and a long ride back to the small apartment where I lived. When I got there I flicked on the light and saw on the table an envelope with my name on it. Where was the clock? Where was the calendar? The handwriting was my father’s, but he had been dead for forty years. As one might, I began to think that maybe, just maybe, he was alive, living a secret life somewhere nearby. How else to explain the envelope? To steady myself, I sat down, opened it, and pulled out the letter. “Dear Son,” was the way it began. “Dear Son” and then nothing. a film by Scott Wenner based on a poem by Mark Strand
"--you know, I've either had a family, a job, something has always been in the way but now I've sold my house, I've found this place, a large studio, you should see the space and the light. for the first time in my life I'm going to have a place and the time to create." no baby, if you're going to create you're going to create whether you work 16 hours a day in a coal mine or you're going to create in a small room with 3 children while you're on welfare, you're going to create with part of your mind and your body blown away, you're going to create blind crippled demented, you're going to create with a cat crawling up your back while the whole city trembles in earthquakes, bombardment, flood and fire. baby, air and light and time and space have nothing to do with it and don't create anything except maybe a longer life to find new excuses for.
The transformation from poem to comic can be seen HERE
Non sarà la morte infine una cucina interminabile? Che faranno le tue ossa disgregate, cercheranno ancora la tua forma? Si fonderà la tua distruzione con altra voce e altra luce? E i tuoi vermi faranno parte di cani o di farfalle?
XXXVII Dalle tue ceneri nasceranno cecoslovacchi o tartarughe? La tua bocca bacerà garofani con altre labbra che verranno? Ma sai tu da dove viene la morte, dall'alto o dal basso? Dai microbi o dai muri, dalle guerre o dall'inverno? Pablo Neruda, Libro de las preguntas, 36-37 (Traduzione personale)
L'ALTRO Noialtri, i sopravvissuti, A chi dobbiamo la sopravvivenza? Chi è morto per me all'ergastolo, Chi ha ricevuto la pallottola mia, Quella destinata a me, nel suo cuore? Sopra quale morto sono ancora vivo Con le sue ossa che rimangono nelle mie, Gli occhi che gli strapparono e ora vedono Con lo sguardo del mio volto, E la mano che non è la sua mano Che non è più neanche la mia, Che scrive adesso parole convulse Dove lui non è, qui nella sopravvivenza? (Traduzione personale)
Pieter Bruegel La caduta di Icaro, Musée des Beaux Arts, Bruxelles
Pieter Bruegel, La caduta di Icaro, Particolare
MUSEO DI BELLE ARTI
Sulla sofferenza non avevano mai torto, gli antichi maestri: come capivano bene l'atteggiamento umano; come gli eventi si svolgono mentre qualcun altro continua a mangiare, o apre una finestra, o cammina annoiato; E mentre i vecchi attendono rispettosi e partecipi la nascita miracolosa, ci sono sempre dei bambini a cui non importa affatto che essa avvenga e pattinano su uno stagno al limite del bosco. Non dimenticavano mai gli antichi maestri che il terribile martirio deve avere il suo corso in qualche angolo sperduto, in qualche posto squallido dove i cani continuano a vivere da cani e il cavallo del torturatore si gratta il didietro contro un albero.
Nell'Icaro di Bruegel per esempio, ogni cosa si svolge del tutto estranea al disastro: il contadino può avere udito il tonfo, il grido desolato, ma per lui non era un evento importante. Il sole splendeva, com'era giusto che facesse, sulle gambe bianche che stavano scomparendo nel verde dell'acqua. Mentre la nave lussuosa e snella che doveva aver visto qualcosa d'insolito, un ragazzo che piombava giù dal cielo, era intenta a raggiungere qualche posto continuando imperterrita la rotta.
Il giorno che hanno investito mia madre, nell'ambulatorio sentì che all'improvviso le scricchiolavano le anche, a mia sorella la clavicola, a mia nipote la tibia, alla povera cugina il polso. Seguirono le mie quattro zie ed entrambe le mie nonne con le costole e i denti sgretolati fra le rispettive sorprese.
Tutte quante, in quello strano giorno, si spartirono osso dopo osso lo scheletro che io non mi rompevo.
Troverò mai le parole per ringraziarle?
Erika Martìnez - Genealogìa
(Traduzione personale dallo spagnolo)
Decido di andarmene in piscina. Osservo che nell'acqua una formica si sta affogando, con una foglia d'albero la salvo. Faccio il bagno, esco, mi metto le ciabatte, pisto una formica senza rendermene conto.
Dio era piccolino come un microbo, passava impercettibile tra le cattedrali, le orazioni gli rimbombavano nei timpani, l'amore d'un solo cuore non bastava ad amarlo. I teologi che hanno tentato di ricostruirne la storia dicono che venne al mondo sotto forma d'un insetto e si estinse in una goccia di sangue. La sua rappresentazione più arcaica secondo gli specialisti è un comune punto e la scultura che più fedelmente lo rappresenta è un granello di sabbia. La fede lo acceca, preferisce i sentimenti tenui come l'affetto. Non parla nè pensa (sussurrando) brilla.
Patricia Esteban - El rescate invisible
(Traduzione personale dallo spagnolo)
L'essere umano è impaziente, nasce spingendo fino al giorno stabilito e attraverso la ferita materna viene alla luce. E per tutta la vita la pressione sanguigna lo spinge affinchè corra e non arrivi tardi, perchè si sbrighi a raggiungere quanto prima il tempo assegnato. E soffocamento dopo soffocamento, lacerazione dopo lacerazione, impaziente fino all'ultima impazienza, attraversa se stesso, diretto verso l'assordante notte dell'aldilà.
Perchè è tanto impaziente? E chi, ancor più impaziente di lui, lo sta chiamando?
Blaga Dimitrova - Impazienza
(Traduzione personale dallo spagnolo)
